Questo folle sentimento che.

Sottotitolo: l'amore ai tempi della materna.

M. B. 
Se non violassi la privacy di un bambino di 4 anni, lo scriverei per intero M. B.

E lo ripeterei tante volte quante lo nomino ogni giorno, M. B.

M.B. è l'unico bambino di sesso maschile della mia scuola non interessato esclusivamente a fare la lotta. 

È dolce M.B.

Cosí dolce che l'altro giorno, quando sono entrata in classe, era lì che dava il biberon a un bambolotto, così, senza pensarci troppo. 

Forse ho preso da mia madre, che ha sempre avuto un  debole per i papà, tanto da averne sposata uno, il mio.

È dolce e ha questi occhioni grandi M.B.

Quando lo incontro a scuola, mi appiattisco contro il muro e lo guardo di sottecchi, con il desiderio e il terrore che mi rivolga la parola. Ma lui non ci parla molto con me.

Quando torno a casa e ne trovo il coraggio, confido a mia madre che non ci parla con me M. B.

Lei mi dice di non preoccuparmi, che forse è solo timido e che quando mi conoscerà meglio ci parlerà con me M. B.

Io non so perché, ma spesso M. B. mi salta in mente e parlo di lui in continuazione.

Come ieri, mentre guardavo Cenerentola  con papà.

- Papy, ma come si chiama il Principe Azzurro? Ce l'ha un nome?

- Mmm, no lo so. Perché non ne diamo uno noi?

- Occhei, lo chiameremo M. B.

- CUOOFF COOFF COFF COFF...

E poi, non so perché, mio padre quasi si strozza con la birra.

M. B. e io.